Eu sempre ouvi dizer que a classe política não interessa a ninguém, que os políticos eram uma espécie de parasita engravatado da sociedade, que em ver um bicho daqueles, se deviam fazer uma de duas coisas: ou fugir a sete pés, ou pregar-lhe um tiro. Daí que fiquei algo intrigado a ver a brava tentativa de José Sócrates tentar cumprir os dez metros que o separavam do carro para ir para onde lhe apetecesse.
O que lhe poderia barrar o caminho, visto ele ser o futuro Primeiro-Ministro?
Pois bem... gente.
Manadas de gente.
Parecia que, por exemplo, o Sylvester Stallone havia saído daquele hotel: toda a gente a querer tocar nele, falar com ele, apertar-lhe a mão... porquê? Se lhe tocarem, têm uma crise e desmaiam, como a pitalhada se lhes aparecesse à frente a Britney? Iam para casa satisfeitos e ficavam sem lavar a mão até ao fim dos dias, porque aquela mão "tocou no futuro Primeiro-Ministro? Ou ainda: cortam a mão e embalsamam, para depois os netos andarem a mostrar à laia de bibelot: "-Esta foi a mão que tocou no Sócrates!!" "-O filósofo?" "-Não! O José Sócrates!!" "-Ah... e quem foi esse?" "-Foi um Primeiro-Ministro de Portugal!" "-Ahn... e o que era um Primeiro-Ministro? E já agora: o que era Portugal?"

(OK, confesso que me deixei levar. Adiante)

E depois, porque raio têm de ir atrás do carro dele, a agitar bandeiras e a buzinar? Desde quando é que a política é um campeonato de futebol? Ganhar as eleições alguma vez se pode comparar a ganhar um campeonato? OK, OK, temos eleições (quase) todos os anos, mas... bolas, não é o mesmo! Então... para quê a festa?
(já agora, uma ressalva: eu faria exactamente o mesmo comentário caso o vencedor fosse outro. Não comecem já com mariquices, que a mim ninguém me pinta de cor nenhuma)

Bons apertos

(Para finalizar, um recado para um amigo meu: é chato haver eleições, n'é? ;) Tranquilo, há muito votinho até o fim dos tempos...)